ИНДИВИДУАЛЬНОСТЬ И СТИЛЬ
Какими бы удобными не были кроссовки, они все равно никогда не заменят изящных сапожек на высоких каблуках-шпильках.
Осень
Осень сеяла холодными дождями, уже отзвучали щемящее и пронзительные крики улетая журавлей. Они тогда долго кружили над городом, будто извинялись перед людьми за то, что должны покидать эту землю. Холодный ветер мел желтым кленовым листом, а по утрам трава Сивилла инеем и на зеленой мути луж уже начала появляться слабая и робкая паутинка первым ледком. Петрик бровей на работу к маме. “Партию славит народ украинский” – бубнили в голове гнусаво голосом Павла Степановича, учителя украинского языка, способна рифмы коряво стишка. Опять двойка … Вот советы придирчивый, я же только три раза сбился…
Говорить или не говорить? Петрик было жаль маму, она же расстроится. видимому не буду говорить – принял он нелегкое решение. Мимо него пролетела черная эмка, окотившы с ног до головы холодной тиной, он видел бледное и сосредоточенное лицо офицера в синей фуражке и с золотистыми крылышками погон на шинели Далее воя двигателями, скрежеща металлом , забивали дыхание черным вонючим выхлопом, одна за другой шли грузовики, набитые сытыми откормленным солдатами Они гадко смеялись над ним, на глаза слезы.
- Горе ты мое, – устало скажет мама и возьмется отчищать тяжелое колючее пальто, стираешь из отцовской шинели. Нет, о двойку точно не буду говорить … Еще и ноги промочил. Дядя Степан, милиционер, загрие чая и строго спросит: как дела казак? Но он никогда не слушает, что отвечает Петрик. Они молча сьорбатимуть чай с черствуватим, но все равно вкусным ржаным хлебом. Скирда хороший, даром что Советы и милиционер. А мама … У мамы много работы, он учетчик на шахте и освободится только в конце дня. Зато он в школе пишет настоящим чернилами, а не бузины соком. Затем они вернутся домой, мама зажжет керогаз, всепроникающий сладковатый запах керосина сольется с духом вареной картошкой, ровное пламя красноватых огоньков, что ровно шипят под кастрюлей – уютно, тепло и хорошо. Папа все больше молчит и курит обращенные из газеты едкие самокрутки. Мама сказала, что до войны он был совсем другим – веселым, остроумным, хорошо играл на скрипке. Но вернулся с войны совсем другим – с одной жестяной медальки – “За взятие Кенингсберга” и без руки, молчаливым и угрюмым. Раз Петрик слышал, как отец говорит – долго, горячо, срываясь на крик, – когда приходил дядя Павел Тогда мама выгнали Петрика спать. Говорили они что-то об Украине, Советов, войну От дяди пахло хорошим табаком, лесными кострами и вооруженным маслом, веяло какими опасными тайнами. И он всегда приносил то горсть круглых конфет, сияющих колючими кристалликами сахара, то леденца, порой – просто несколько кубиков серого, твердое как камень рафинада. Петрик любил дядю, и мама сказала, что о нем никому нельзя рассказывать. Иначе – Сибирь. Он такой страшный край, где постоянно трескучие морозы и ходят свирепые белые медведи. Вот недавно Иванка с п ‘пятого класса забрали туда вместе с мамой, говорили – его отец в лесу, когда последний раз приходил дядя, Петрик слышал, как мама сказала ему – “Павлуша, братец, умоляю, не приходи больше”. Неужели он действительно больше никогда не придет?
Куда же поехали эти на машинах? Опять в лес … Значит завтра будут похороны – духовой оркестр снова брязчатиме медными тарелками похоронный марш, неискренний, как и те стишки про Сталина и партию. Опять глухо гупатиме огромный барабан военного оркестра и нести несколько гробов, обтянутых красным ситцем … Старшие ребята как-то взяли его посмотреть на те похороны, и Петрик не понравилось. А этот в золотых погонах, с эмки обещал “жестоко атамстить врагам”. Это же и дядя Павлу, он же тоже наверняка “враг” … Вот и мамина работа. Багно, разбитое десятками грузовиков, серая контора. Только бы не попасться на глаза директору – он партийный и очень суровый. Мама не раз плакала дома через него, вероятно он ее ругал. Наверное все эти партийные такие – вот учитель, Павел Степанович, тоже строгий и двойку не за что поставил.
В конторе было тепло, в печи трещали дрова.
- Добрый день, – сказал Петрик.
- Как дела, казак? – Спросил дядя Степан и, как всегда, не слушая ответа, пошел ставить чайник.
Петрик окно отметил, что на дворе-то происходило. Через ворота бежали вооруженные люди в военной. Но они были какие-то странные, не похожие на тех, с грузовиков. Скрипнула дверь, вернулся дядя Степан с дымящимся чайником.
- Стоять, руки вверх, – ворвался в комнату человек с автоматом.
- На землю, малыш, – крикнул дядя Степан и потянулся к кобуре. В тот же миг грянула короткая очередь. На сером милицейском кителе розплилися кровавые пятнами, Скирда виронив чайника и застонав медленно упал в дымящиеся лужу.
- Господи, что же вы наделали, – закричал Петрик, – ему же больно, его печет. Он начал со слезами оттягивать тяжелое тело дяди Степана из кипятка.
- Молодой человек, мне жаль, но он мертв, – сказал тот.
- Что за стрельба, был же приказ – спросил знакомый голос. Хотя глаза застилала соленая пелена слез, и он узнал … Дядя Павел …
- Друг Чотовый, тот милиционер схватился за пистолет.
- Хорошо, собирайте людей.
Дядя Павел обнял Петрика.
- Петрик, сынок … Мне жаль, что так случилось. Этот милиционер был хорошим мужем?
- Да, – шмыгая носом ответил тот.
- Петрик, сейчас такие лихие времена. Теперь случается, что двое хороших людей стреляют друг в друга. Они не виноваты в этом.
лицо, мужчина, отец, солдат, трава