ИНДИВИДУАЛЬНОСТЬ И СТИЛЬ
Какими бы удобными не были кроссовки, они все равно никогда не заменят изящных сапожек на высоких каблуках-шпильках.
Небо мертвых
Или день, когда Вера – насквозь просвещенным солнцем маленький мокрый сердолик, и Скай обнимает ее сзади, пробегают мурашки позвоночником, кобчик, ягодицы чувствуют, как у ская встает, натягивая плавки, лопатки трепещут, как крылья, на выдох касаясь скаевих груди (если зип ‘ястися цыпочках, по стержню мижполовинкамы скользнув, потереться, доберешься) волосков вокруг плоских затвердлих пиптикив.
А как он целуется, этот Скай, черт бы его забрал, он целовать, все время, пока имеет Веру лицом к себе, вылизывает неба до самого горла – так нежно, что можно схибнутися и никогда больше не вернуться в свой смысл! Так же бесконечно вылизывает и вициловуе обе вирини дырочки, Скай, стояк у него всю ночь – железный, и прутень какой такой конфигурации, как бы специально под Веру заточен!
О Небо, если бы неделю с кровати не вылезать –
Мутит и штрикае Веру сквозь сон, пока вдруг взывает Вирина мобилка. Вопит пронзительно, настойчиво, долго, настолько долго, что Вера успевает вынырнуть из своих водокрутив, розпорпаты сумку, найти в каши своих вещей треклятый телефон и ответить.
- Вера, ты где?
Это Скай. Офигиты.
- Дома. – Сипло отвечает Вера, – я сплю.
- Я тебя хочу.
- Приезжай.
- Скажи адрес.
–
Дневная история со стрелой на Майдане повторяется – просто дежавьючить. На четвертом звонков Вера вновь балуется:
- Блин, да у тебя болезнь Альцгеймера! Тебе все мозги бухло разъело! – И выключает мобильный.
Утро, конечно же, не мед, но Вера стоически терпит сушняк и вертолеты, чтобы переспать, вилежаты мигрень. Разбита вирина председатель рефлексирует по рукой, что тянется к мобилки – расплющивается один глаз (вот бы научиться набирать пин-код вслепую!) Втыкает в таймер и заплющуеться, так и не идентифицировав время.
Не проходит и пяти минут, как телефон звонит.
- МГМ?
- Доброе утро! Спишь?
- Ну да. Думаю, бодун у тебя не меньше мой, то чего тебе не спится?
- А я не ложился. – В голосе ская улыбка, – я до пятого искал твой дом, развел каких малолеток на пиво, а затем на портвейн, тогда мы вместе искали твой дом, ломились в какой подъезд, консьержка видморозилася, типа квартиры сто восемь в том подъезде нет. А чо ты отворила мобилу?
- Не сто восемь, а сто семьдесят восемь. Отворила, потому что ты меня замахал.